Este sitio web utiliza cookies y datos personales de acuerdo con nuestros Términos de uso y Política de privacidad, y al continuar navegando en este sitio web, declara que conoce estas condiciones.Peleas callejeras entre niños, baños en arroyos contaminados y memorias perdidas en Belem en la década de 1980. El periodista y escritor Anderson Araújo se sumerge en la memoria en otra crónica de la columna Daqui te Esrevo, publicada semanalmente en Dol.¡Lee y comparte!viernes, 07/01/2022, 12:55 - Actualizado 07/01/2022, 11:15 - Autor: Anderson AraújoSe formó un círculo alrededor de las gladiadoras y el estruendo del público desató a las matriarcas frente al televisor, que transmitía la telenovela de siete, cuando se anunció al ganador.Ganó por casi nocaut, no se perdió mucho.Ya no recuerdo por qué llegué a este intercambio de golpes, pero nunca he olvidado al pequeño Muhammad Ali que me ganó.Mi vista seguía perfecta, no tenía los tres grados de astigmatismo y los dos grados y medio de miopía de hoy, pero mi motricidad era la peor y él lo sabía desde hacía mucho tiempo.Explotó mis debilidades como pocos.Todo basado en el ingenio precoz de un mini toro indomable.Feroz, fue como un tren hacia mí y lanzó el primer puñetazo, que me destrozó la oreja.Se lo tomaba en serio, tenía pose de boxeador, a diferencia de mí, que se enfrentaba a la pelea sin mucha sed, como un actor lleno de pereza recitando las líneas sin muchas ganas.Bajamos la pendiente, atentos los unos a los otros y al accidentado terreno.Piedras, palos, fin del camino.Todavía era junio, el olor a pólvora quemada de los petardos de São João aún estaba en el aire y la lluvia del día anterior convirtió la calle de tierra en una pista de jabón.Tiré mis sandalias para no tartamudear.Los niños más grandes se agitaban y ponían sus manos planas entre nosotros dos:_ ¡Quién es macho escupe aquí!Frente a frente, no fingió estar suplicando: me escupió en la cara sin darme tiempo a contraatacar.Risas y aullidos se alzaron por doquier.Los perros callejeros olían sangre.Después de los escupitajos, en lugar de usar la ira como combustible y cambiar de táctica, me deprimí aún más, la moral bajó a niveles negativos.Limpié la saliva cerca de mi boca y golpeé ese repugnante olor a saliva seca.Quería irme a casa, acababa de darme una ducha.¿Quién te ordenó salir a la calle?Los juegos de convivencia masculinos en esa franja de edad incluían enfrentamientos físicos y yo, como de costumbre, los perdí todos.No estaba acostumbrado.De vez en cuando había un motín.La calle siempre estaba llena de niños en esos días, tengo la impresión de que hoy en día han desaparecido todos.Estaban todo el tiempo jugando en la parte seca del pasaje o corriendo desesperados por la estiba, donde las tormentas y la falta de saneamiento formaban pantanos llenos de maria-moles, lodo, excrementos y basura plástica, morada perfecta para muçuns, tamuatás y cururo.Los chicos un año o dos mayores notaron de inmediato mi letargo y torpeza: sabían que no era rival para nadie.No encajaba en el fútbol, ​​veía inútiles los barriletes y las rabiolas, caminaba torpemente, no se me daban bien los volantes, fura-fura, bozó, nada.En las últimas peleas, había perdido por vergüenza.Marcelinho me tiró de los puentes y caí en el igapó.Risas, muchas risas.Anda, vuelve y rómpele la cara, decían.yo no estaba¿Golpear dos veces para qué?Felipe, en el ruedo improvisado de esta reminiscencia, formaba parte de la pandilla más cercana, que incluía a Careca, Quedel, Baratinha y un puñado de actores secundarios.Felipe y yo nos cansamos de ir juntos a buscar la leche de Kiara, donada por el gobierno a los pobres a finales de los años 80, en la estación de cambio de la Praça Eduardo Angelim.Entregamos los boletos y recibimos los gordos envases de plástico del líquido blanco.Pasado-teu-ri-za-do, leí.¿Será que también había pastel dentro del paquete?Nos reíamos y caminábamos de regreso con una bolsa llena, ordenada por nuestras madres, con derecho a que cada uno bebiera un litro de leche de pedo en el camino.Ahora estábamos allí, cara a cara, listos para matar y morir.Era más joven, un año más o menos.Una pequeña bestia, de pelo lacio castaño oscuro pegado a la cabeza, complexión atlética, rechoncho, pequeños ojos indígenas de gruesas pestañas, piel color de bacaba y patas marcadas por viejas y nuevas piras y curubas, como las mías;los pies llenos de sabañones, como los míos;manos ya de piedra, como las mías.Después de todo, caminamos en la misma zanja, revolvimos los mismos escombros, nos enfrentamos a las mismas inundaciones, corrimos por los mismos bosques y saltamos las mismas vallas de vigas en los mismos patios traseros.El único lugar que frecuentó Felipe al que yo nunca fui fue Jaque, una referencia a los artículos de Globo Repórter con el marino y documentalista francés Jacques-Yves Cousteau, un héroe para los niños de nuestra edad, un tipo que conocía el fondo del mar y recorría el mundo en expediciones muy locas.El Jaque de la banda aquí era solo un arroyo ya contaminado, hacia Doutor Freitas, donde los niños de Pedreira y Sacramenta iban a divertirse, como si estuvieran en una piscina de los clubes sociales chic de la ciudad.Fue nuestra Asamblea de Pará y Club de Pará más cercana y accesible para aquellos que nunca tendrían la oportunidad de conocer estos ambientes a esa edad.Cuando mi madre y mi abuela se enteraron de la noticia, fueron enfáticas:_ ¡No vas!¡No vayas y punto!Había riesgo de ahogamiento, de mordedura de serpiente, de contraer una enfermedad, de ser violada o asesinada.O peor: todo esto junto._ Escuché que allí encontraron a un niño muerto.No no.Si descubro que lo fue, será pisoteado.Y no lo estaba.Sin miedo.Más morir que recibir una paliza.Pero yo envidiaba a los aventureros que se aventuraban entre los matorrales hasta el riachuelo, que nunca vi de cerca, pero en mi imaginación era celestial, límpido, con boyas de cámara de llantas de camión para flotar y enredaderas para colgarse y jugar, tchibum, en la aguas verdosas heladas rodeadas de inmensos árboles y animales por doquier.Cuando regresaron, los pequeños exploradores contaron sus aventuras y se rieron entre ellos de las historias.Me quedé fuera, sonrisa amarilla._ ¡Vamos mañana!Atrapamos un tiburón._ ¡una onza también!_ ¡Su madre no lo deja!Y ríete en mi cara.Felipe fue uno de ellos.Un maromo, valiente, independiente a esa edad, todavía mojado y gris con tuíra de sus inmersiones en Jaque.Ahora ahí estaba, babeando de rabia, una furiosa micro Maguila a mi lado.Me dio un puñetazo más, sin embargo, no lo solté: me golpeé un poco la nariz.Golpeó fuerte, la ferocidad aumentó y me agarró por la camisa, con los dientes apretados, los ojos desorbitados, la cara de loco.Aproveché mi ventaja de tamaño, me puse una corbata y le di un golpe en la cabeza sin mucha fuerza ni dirección.Los espectadores quedaron encantados con mi puesta en escena._ ¡Dáselo, su padre!Ágil, Felipe logró salir y traté de agarrarlo de nuevo.Pero, perdimos el equilibrio y caímos al suelo, todo lo que no quería.Me levanté y mi error fue preocuparme por los shorts.Mierda, estaba limpio.Aprovechó los momentos de distracción y me empujó hacia el taxi de Tatá, una Chevette amarilla que habían convertido en chatarra frente a la casa del chofer, un tipo barrigón, de pelo rizado y patillas, con mala dentadura, que andaba casi siempre sin camisas y un pantalón de tergal marrón con la raya del culo al descubierto.Los fines de semana molestaba a los vecinos con merengues por todas partes dentro de la casa cerrada.Uipitipitiiiiii, podíamos escucharlo dondequiera que estuviéramos en nuestra calle.Felipe logró sostenerme sobre el capó del viejo auto.Allí estaba mi perdición: comenzó una secuencia violenta de golpes.Mi cara ardía y sentí que mi frente se hinchaba inmediatamente.¡Detente, maldita sea!Él no se detuvo.Hasta que John Lennon, un adolescente mucho mayor, delgado, con una cadena de oro al cuello y un moño, se apartó._ se detuvo, se detuvo, se detuvo.Está bien como está.Felipe ganó.Tenía sólo ocho años, unos 30 kg de puro vigor.Llegué a casa con otra derrota en la espalda.Sucio y con la cara rota.Directamente al baño en la parte trasera del patio.Mi madre lo vio, me regañó mientras me aplicaba mertiolato en las heridas.Simplemente se quemó.Mi abuela llegó con un sermón listo: ¡Ya te dije que no te metas con estos niños!¡No les gustas!Era cierto, resoplé, ahora libre para llorar sin que nadie se burlara de mí.Me paré junto a la puerta de la cocina, abierta al patio trasero, ahora pensando en lo que podría haber hecho.¡Venganza!Quería venganza.Mi madre fue a tomar partido a casa de María José.¿Qué podría reclamar ella?¡Tu hijo menor arrugó la hermosa cara de mi hijo casi dos años mayor que él!La denuncia quedó en nada.Se habrán reído de la pobre por tener un niño tan blando como un saco de boxeo.El árnica y el cromo mercurio fueron mis mejores amigos durante los siguientes días y estaba agradecido de estar de vacaciones de la escuela.No tendría que explicarle a nadie que me dieron una paliza, al menos.Un miércoles cualquiera, el feliz casi olvidado, mi padre hizo el ansiado anuncio: nos vamos a Outeiro.Los niños de la casa estaban encantados, mis hermanas y yo.El dinero nunca alcanzaba para viajar más al interior, aunque mi padre trabajaba de domingo a domingo, de sol a sol.Sus días libres eran escasos y nunca íbamos a la playa los fines de semana.Cuando íbamos, era sin ningún tipo de planificación, normalmente los viernes, a Outeiro, la opción más cercana y económica, para disfrutar de las bellezas de Praia do Amor como si no hubiera un mañana.Como el receso escolar estaba en pleno apogeo, decidió que iríamos a mitad de semana para evitar las multitudes y las molestias.La farofa, el pollo asado y toda la chatarra ya estaban afuera en el VW Escarabajo cuando escuchamos el grito.Después del primero, siguieron otros, cada vez más fuertes, cada vez más dolorosos, cada vez más desesperados.En segundos, se convirtió en un grito de rechinar de dientes, gritos, sollozos y palabras sueltas._ Oh, Dios mío, ¿por qué, Dios mío?Poco a poco, los vecinos rompían la siesta y saltaban a las puertas de sus casas, en aquella madrugada calurosa como el infierno.Sin demora, estaban en medio de la calle, con las manos en las sillas o los brazos cruzados y tratando de entender.Las mujeres acudieron a doña María José.Primero escuché las dos palabras juntas y nunca salieron del diccionario de terror de mis hijos.Outeiro fue anulado en el acto sin que nadie se opusiera y estábamos recogidos a la espera de otras noticias.No habría velorio, porque la enfermedad era altamente contagiosa y letal.El cuerpecito sería llevado directamente al cementerio en un ataúd de plomo.Ni la madre ni los hermanos pudieron despedirse del niño, ahora irremediablemente muerto.No más baños en arroyos, no más pedos de leche, no más peleas callejeras.Se advirtió a las madres del vecindario que vigilaran especialmente a sus hijos pequeños.Una lista de síntomas circulada de boca en boca.Abre las ventanas, limpia las casas.La peste estaba entre nosotros, en el aire, y mató en pocos días.Fiebre, dolor de cabeza, desmayo.Todo rapido.Llama a un auto, ve a Barros Barreto y adiós.Al día siguiente, vi a los parientes regresar del entierro.En mi memoria, era muy temprano, a la luz difusa del amanecer, pero sé que a esa hora no se hacen funerales.La madre desolada y los hermanos cabizbajos, pisando el barro de la calle, al pasar por el lugar de nuestro enfrentamiento, donde unos 30 años después unos desconocidos matarían a doña Deja, la ex mujer de Tatá.Regresaron huecos a la diminuta casa de madera en la que vivían.Imaginé el cadáver de mi rival bajo tierra, sellado en la caja de metal, ojos cerrados, manitas sobre su pecho, ahora purificado, alejado de todo, perdonado en la guerra inocente de los niños, perdido en el retrato grabado en la memoria, un hijo perdido del día. a la noche, un hueco en el corazón de la madre, la imagen congelada en el tiempo, lo que entre nosotros nunca envejecería, campeón e inerte para siempre.Una bola de billar se formó en mi garganta, las lágrimas cedieron y mojaron los moretones en mi ojo, que insistían en marcar nuestra última pelea.Anderson Araújo es escritor y periodista del equipo DOL.Escribir los viernes.La crónica de hoy fue publicada originalmente en el blog del autor, Daqui te Esrevo.Sigue a Anderson Araújo en Instagram y Twitter.Ve a escuchar un pedazo de mí o escucha nadaRegistra tu email y recibe las mejores noticias seleccionadas por nuestro editor